Quiero volver a casa, es konte auch anders sein.

Tierra seca con piedras muy pequeñas, de colores celestes y violetas y naranjas por los ladrillos rotos era el suelo por donde pase mi infancia. Portón largo blanco y herrumbrado solía abrir para dar paso al viejo auto para poder seguir. Cuando  mi padre decidía  estacionar debajo de los arboles de moras eran el mejor lugar.

Casa colonial, de paredes blancas y tejas anaranjadas rajadas, y  es que has vivido mucho, ya tendrás como unos cien años, eres tan humilde que no tienes miedo a mostrar cómo te pasaron los años. Adentro llevas la historia de muchas personas, y una de ellas es, pues la mía.

Nostalgia del alisado cemento hecho piso de galería, gallinero en donde alguna vez jugué a la cocina, un monturero y la pileta, en donde me enseñaron apenas a nadar.

Tienes aquellas viejas puertas de resorte, que si no las seguías daban un fuerte golpe, posee baldosas con figuras, parras y olor a pinos. Ellos se ubican a los costados del camino, acompañan la entrada de la casa.

Tienes historia. De grandes habitación, y altos techos, camas antiguas, en las que saltaba cuando era niña. Como extraño esa casa…

Cuando disfrutaba la casa en las vacaciones sean de verano o invierno, acompañándolo a mi padre por cuestiones laborales o porque me  dejaban quedarme con alguien, hacia chozas, y mi imaginación volaba sin límites, nadie me frenaba, y mi curiosidad me llevaba a querer conocer todo lo que pasaba en esa finca. Conocer la tierra, ver la cosecha, lo importante del agua y hasta presencie un par de matanzas.

Las higueras eran la debilidad de mi mama, también de mis hermanas y yo no me voy a lavar las manos.

Me acuerdo que en la primavera, lleno de flores amarrillas estaba, y las  millones de mariposas revoloteaban sus alas, eran tantas y tenían diferentes colores, celestes, amarillas y blancas.

La española era una mansión, grande por sus ambientes y mucho más por su corazón. En aquella época abrigaba a muchas personas, juntaba a mi familia y brindaba paz y amor. Guitarras, locros, asados, era todo un folklore. Me divertía investigando la vida del sapo y sufría en las noches por las arañas. Los muebles, esos muebles nunca más se podrán apreciar, viejos dirán que están y de seguro los dieron a regalar. Yo los hubiese cuidado.

No es la casa solamente si nos recuerdo que con ella se quedaron lo que me encantaba. Extraño a mis abuelos y a mi gran familia en general.

Sexo a la carne

Dura la crudeza y terrible la tragedia griega, pues alguien siempre muere.
Que es morir? Alguien puede definir el frío cuerpo? Ese corazón sonando hasta su fin? Aquella respiración silenciosa que en su ultimo aliento llama el adiós?
Creemos que la tristeza arrasa con todo pero peor es la desesperanza, sientante y piénsalo!
Duele, Dios mio duele, cada segundo duele. arde el pecho y quema aquella sonrisa hipócrita que nos vemos obligados a dar. Damos hasta lo que no sabemos que tenemos, y esperamos a cambio lo mismo... seguimos esperando y nos puede llevar a la eternidad, abismo circunstancial y poético de la nada. Esperanza disociada con la realidad.... no va a llegar nunca, no existe semejante cosa...
Hoy creo que no existe el amor eterno, o solo algunos poseen aquel don, solo somos carne y huesos, deseo y pasión? Y después de eso, hay algo? Queda algo cuando se agosta el agua del manantial? Cuantos somos los que buscamos verdaderamente amar y están dispuestos a probar? Cuantos estan dispuestos a madurar y crecer frente a esa realidad turbia, fría y banal? al cuerpo, dale carne y al alma dale vida, pero si solo comemos, solo estaremos y sin medida. Cuantos quieren perdurar, Cuantos están dispuestos a sangrar, y que con el alba esperan por un nuevo comenzar?
Los has comido todo y bebido sin limites, fumado hasta vomitar y dormido sin soñar, haz mejorado? Has aprendido y escuchado, valorado sin todo lo antes mencionado? Si eres así, considérate un privilegiado...
No doy mas y quiero gritar lo siguiente, que por algo el hombre a evolucionado y de eso ni un ejemplo hemos dado.
Al sexo, sexo y al alma, que? A la carne, carne y a la esencia nada...
No critico, solo pretendo que cualquiera que me lea entienda, que a la vida le debemos respeto y a nuestro cuerpo el cuidado y cualquiera que piense lo contrario que relea todo aquello que he mencionado.

Me encantaría escribir cosas más lindas, pero prefiero seguirme escribiendo. Es todo un eterno proceso de crecimiento el que hacemos, y así como las fotos pueden plasmar el crecimiento del cuerpo, yo quiero hacerlo a partir de las letras. Detener cada proceso, cada momento del crecimiento de mi alma y detallarlo, para después  liberarlo a el que quiera leerme.

Somos como un árbol, al principio de tronco y hojas muy frágiles y débiles, de colores verdes intensos, apenas estamos conociéndonos y conociendo. Recién estamos tocando con nuestras pequeñas raíces, la tierra que nos gestó. Necesita agua para vivir y luz para soñar. También de algunos insectos para respirar y crecer cada vez mas. Luego las raíces se hacen más fuertes, el tronco un poco más firme y la tierra se tornan más dura.

Algunos se olvidan de regar su árbol cuando este necesita de agua, otros se toman su tiempo y se lo dedican. Ya la copa se alza majestuosa y expande cada vez más sus ramas, buscan más luz para fantasear. Son arboles que se prueban en cada estación, algunos se lucen mas y otros deben esperar a tener a tener un mejor clima que les permita brillar.

Para los que no supieron apreciar, cuidar, no les queda más que la sequedad, porque no supieron tratar a su árbol y  lo más probable es que ahoguen sus sueños o se dejen comer por ellos, pueden resecar la tierra y sentirse asfixiados. ya no habrá canales que los dejen crecer, ni tronco que engrandecer, ni hojas para alimentar los deseos y sueños, pues todo viene de una buena base, por más que el crudo frio o el verano mas seco los apague. Siempre estará la oportunidad para volver a comenzar y darse a brillar.

Somos vida queridos amigos, grandes, medianos  o pequeños  arboles en potencia, potenciados, secos o muertos…

Rompecabezas tirano!

Amo mi imperfección! Según  el dicho dime de que te alabas y te diré de lo que careces. Seria entonces, que no amo mi imperfección.

Condenada a la infeliz vida interna, a la dura estructura de lo correcto, al total control de las cosas. Estoy condenada al completo fracaso.

El dolor de saber que es lo que pasa sin saber como cambiar el rumbo, la desgracia de presenciar el futuro, verlo llegar rápido y sin poderlo frenar.

Demás esta decir que la angustia puede llegar a consumir cualquier disfrute del día, por mas que sea maravilloso o simple que sea.

El encontrarse y reconocerse, es el trabajo de toda una vida, vida que no tenemos.  Definirnos… pero como? Quien podría ser tan absoluto como para describirse? O tan objetivo? Quien puede tirar la piedra! Somos lo que los otros ven de nosotros? Lo soy todo eso? Y si soy varias en una, dejo de ser? Soy autentica?  Una vida entera dedicándonos a algo que nunca podremos saber  o estar seguros. Somos un momento, un latido, una inhalación de un segundo y después somos otra cosa. El alma y la mente se encuentran encerrados y obligados a tratar de entender, asimilar los cambios que sufre nuestro cuerpo. Nos renegamos por esa ley internalizada que no nos deja ni un momento en paz, cuya función es desvanecer cualquier cosa que pueda llegar a ser diferente. Martirizados por ella abandonamos ideas, actos, proyectos, sueños y deseos. Y queremos libertad, la buscamos por todos lados, de diferentes formas, apreciamos como único, como mágico aquel pequeño momento que pudimos respirar. Como llegamos a eso sin definirnos? Una vez una europea allá en el norte argentino me dijo, “uno puede distraer sus deseos, mitigar su pasión por algo, pero eso que es parte de nosotros y que nunca podremos definir, se encontrara siempre haciendo ruido”. Debemos aferrarnos a eso, a ese ruido, eso somos, porque mentirnos solo nos llevara al profundo fracaso y desilusión. “Si uno hace lo que le apasiona esta condenado al éxito”

El lado oscuro de todo ser humano

Hoy quise robar tu victoria, arrancar tu seguridad y  hacer un mar de tus incertidumbres.

La venganza sin embargo, no llegó a concluirse.

Hoy el resentimiento me tomo por sorpresa y la risa maléfica comió mi razón.

Desperté y estaba llena de ira, moría por verte resquebrajado u expuesto frente a los demás. Eso hiciste tú conmigo, ahora que lo veo con claridad.

Mi imperfección, el lado humano, hoy se dio el lujo de crecer cual flor en medio del desierto, pues eh hecho hasta lo imposible por negar estos sentimientos.

Los soy, soy una gran y desconocida hasta por mi, ambivalencia.

Hoy quise exponerte, avergonzarte, desee con tanta fuerza que te enojes conmigo, que aparezcas como te conozco y no como aquel que no sabe salir del cascaron de los libros para conocer sin ellos.

Me llamaste redundante y yo quise decirte que por lo menos puedo intentar y me atrevo a mostrar una definición mía, propia y única. Tu lo podrías hacer? Claro que si, pero no tienes los huevos.

Hoy le perdí el respeto a tu persona, hoy ya no te admiro, ni te considero capaz de nada, porque en el tiempo esa pobreza en vos se mostró. Sos como una bolsa llena de nada, sin saber donde ir…

Sos como un potus, algo estático, un vegetal, como si estuvieras en coma mientras alguien te lee millones de libros y tú, sólo para pertenecer a la realidad tratas de memorizarlos. Estas solo porque simplemente sos egoísta, soberbio e incapaz de tener tus propias opiniones, sos cansador y redundante, complicado en frases, letras y palabras, sin importarte si el otro puede entenderte realmente o no, y no podrías ser de otro modo porque no tienes ni una palabra en tu vocabulario que haya salido de tu propia experiencia de vida. Sos como una calculadora, llena de combinaciones, de números, y una suma eterna de escritores que no te llevan mas que a la desdicha, a una mayor inseguridad y ansiedad. Como si fuera que ellos te van a contestar quien sos…

¿Qué es el arte?

Dijo alguna vez alguien ¿Qué es el arte?
De lo que se puede estar seguro es que no hay una definición de arte que sea universal.
En mis pocos meses de investigación y experiencia personal, eh llegado a entender, desde mi subjetividad, porque el arte es arte.
Lo que importa no es sólo lo que se produjo en formas de pintura, música, y todas las formas que posee la expresión, sino la vulnerabilidad en la que se ve inmerso el artista al exhibirse, al mostrarse completamente. El nos regala parte de su alma e interior. El nos lleva a una parte de él mismo, a su historia, mente, pensamiento, emociones, ideales, etc.
El arte es el arte de ser transparente frente a todos, dejarse temer y tener temor.
Es la muestra de humanidad más grande.
Desnudarse y mostrarse en carne y hueso. No temer a los sentimientos encontrados en él.
El arte es por el corazón del artista, es el arma que batalla esa guerra interna que disputa su modo de vivir, es la valentía el coraje de enfrentarlo todo, es la superación personal, la plenitud. Es querer tocar las puertas de los corazones ajenos y extraños...
La huella que dejo en la tecla de aquel piano viejo, la mano que dejó impreso el color, el ojo que vio, las cuerdas que sonaron, el canto que lloró, el cuerpo que sufrió, que vivió, que fue feliz, triste...
Aquel que fue, que es y será siempre, eso es arte para mi.

Te deseo...

 Deseo...
Que la miel endulce tus palabras y el agua te llene de vida.
Que cada lamento sea crecimiento y por cada gota te regalen una sonrisa.
Que tu amigo sea fiel e imperfecto para que aprendas a comprenderlo y aceptar lo diferente.
Que cada paso sea vida en vos y cada día un buen día.
Que el amor toque tus puertas cada alba y nunca reniegues por manzanas podridas.
Que tú límite este en Dios y no en la montaña más alta, el trabajo mejor remunerado o el auto más caro.
Que la gente te sea de guía y la soledad consuelo.
Que sientas cada caricia y tengas lindos sueños
Deseo que concretes tus deseos, que no te temas a la victoria y que el fracaso te sea una motivación.
Que tus caídas sean pesadas si son necesarias y livianas si no.
Te deseo la mejor vida que yo pueda desear.